A PRAIA DE MIRA

(Hoje vou falar de saudade)

Há muitos meses atrás, ainda os amigos Celeste Maria e o Fernando Rafael acertavam as últimas agulhas do nosso Encontro de Gerações, um grupo de outros amigos do nosso bairro combinou um almoço num restaurante da Praia de Mira. De tão animado almoço apareceram no blogue várias fotografias, e pelos comentários posteriores apercebi-me que para muitos aquela praia tem gratas recordações.
Também eu tenho memórias, saudosas memórias da Praia de Mira, que hoje gostava de partilhar convosco, assim tenham paciência para me ouvir, e eu engenho e arte para verter numa folha de papel o caldeirão de emoções que neste momento me avassala a alma.
Falar da Praia de Mira é recordar-me de imediato da arte xávega, dos valentes pescadores que, em cavalgada heróica, venciam as enormes ondas, perante o olhar inquieto das famílias, até o barco se fazer ao largo, num mar agora mais brando e se afastar da costa em remada larga e compassada.
Falar da Praia de Mira é falar da chegada das redes, da correria dos bois nos últimos instantes para o pescado não fugir, do aglomerado de veraneantes em volta da rede, dos miúdos de gatas a apanhar este ou aquele exemplar que tinha fugido da malha.
Falar da Praia de Mira é falar do velho Maçarico com a sua proeminente barriga, a licitar os lotes de peixe, e as varinas de anca cheia com os cabazes à cabeça a subir a duna, em passada curta mas apressada.
Falar da Praia de Mira é falar da Barrinha, dos barcos moliceiros que em deslizar sereno sulcavam as águas, e da frondosa Mata, local de encontro de muitos veraneantes.
Mas para mim, falar da Praia de Mira é também falar dos Serviços Florestais, a minha profissão de uma vida, e dos amigos que zelavam pela Mata. Aqui fica a minha homenagem ao Mestre Páscoa, ao Clemente, ao Heitor, ao César, ao Bastos, ao Arrais, ao Miranda e a muitos outros a quem me ligam laços de fraterna amizade.
Falar da Praia de Mira é falar das matanças do porco para que era convidado. De todas relembro as do Casal de S. Tomé, a escassos sete quilómetros da praia.
Era sempre jantar. À casa, tinha-se acesso por um enorme portão de ferro, e no átrio havia uma pequena cozinha, onde uma mulher vestida de negro e grande porte, mexia a sopa com uma enorme colher de pau. Sorria ao ver-me, para depois com um olhar distante de novo se embrenhar nos seus pensamentos, a meditar certamente nas agruras da vida. Ás vinte horas em ponto, os convidados ocupavam a modesta sala de jantar, e entre eles relembro o Senhor Manuel, de idade avançada e que há muito tinha deixado as lides do mar. A ladina Alice que se esgotava entre a cozinha e a sala para ver se tudo estava em ordem. O Manelão, que gastou parte da vida mourejando pelo Brasil, de gargalhada forte e franca. O ourives, baixo e atarracado, que mordiscava um palito que lhe bailava ao canto da boca. O Abílio, alto e esguio, com um enorme pescoço, onde pontificava uma saliente “maçã de Adão” e que ganhava a vida nos bancos da Terra Nova, na faina do bacalhau.
Depois da sopa, vinha a terrina a ferver com os rojões. Falavam todos ao mesmo tempo, querendo fazer prevalecer os seus pontos de vista e serviam-se sem cerimónia. O jantar era animado e barulhento, até o Abílio começar a falar dos seus martírios na pesca do bacalhau. Falava-nos das terríveis tempestades que ameaçavam tragar o barco, das doze, treze e catorze horas de trabalho no convés, encharcado até aos ossos, pois nem as botas de borracha e as capas de oleado sustinham a fúria do mar. Falava das vagas que apanhavam o barco de frente, que empinava de proa virada ao céu com pedindo protecção Divina, para depois com estrondo descer ás profundezas de um mar cavado, numa espiral de remoinhos sinistros e mortais, como que a sugar a embarcação para o fundo do mar, como se o oceano se escoasse por um ralo.
E nós a ouvi-lo em religioso silêncio, e uma simpatia surda a subir dentro de mim por aquele herói anónimo de Portugal, para quem o pão nosso de cada dia tinha um sabor tão amargo….
No fim despedíamos com abraços e um “até para o ano” e cada um girava à sua vida.
Falar da Praia de Mira é falar da minha primeira paixão. Teria para aí os meus dezassete anos. Chama-se Clara e vivia na Vila de Mira. Conhecia-a numa sardinhada na Mata, junto a uma Casa de Guarda, e logo me impressionou a sua beleza, o fino acetinado da pele do seu alvo rosto, os seus olhos grandes e azuis da cor do mar, que de tão belos que eram, logo naufraguei neles.
Durante o almoço não tirei os olhos dela, e ela, em recato, não tirava os olhos do prato. Já quase no fim do repasto, levantou o rosto e quando eu esperava um olhar hostil a castigar o meu vil descaramento, tive como prémio um sorrido envergonhado e um olhar amistoso que fez o meu coração disparar a galope como um cavalo selvagem de crinas ao vento, com o ímpeto natural dos meus verdes anos.

Poucas vezes nos vimos. Nas "matanças" em casa do avô dela, ficavamos-nos a olhar contemplativos, olhos nos olhos, num desejo secreto de trocar um gesto de afecto que as circunstâncias não aconselhavam, pela gente que naquela noite conversava ao redor da lareira.
Um dia casou e partiu para França. Consta-me que a vida lhe correu de feição. Fiquei contente por saber.
Falar da Praia de Mira é falar do Bairro Norte, também conhecido pelo Bairro dos Pescadores. Ali passei dos melhores momentos da minha vida, com a minha mulher e os meus filhos. Alugavamos quase sempre a mesma casa junto á duna, no extremo norte.
De manhã, subindo um pequeno morro de areia, deleitava-me a ver a imensidão do mar, e à noite sentava-me na duna a ver o Sol, qual bola incandescente, a mergulhar lentamente no mar, deixando atrás de si um raio de luz de cor escarlate, que, em forma de leque, dominava todo céu.
Um dia, ao entardecer, eu e os meus filhos fomos para a duna tentar lançar um papagaio de papel que teimosamente não queria subir, até que os deuses da fortuna sopraram uma rajada de vento e o papagaio subiu ao céu para nossa alegria. Efémero contentamento. O papagaio enrolou-se nos fios da luz e provocou um apagão em todo o Bairro Norte. Descemos a duna de mansinho e fomos para casa como não fosse nada connosco. Dias felizes de uma família feliz.
Há tempos atrás, sentado nessa mesma duna, junto à casa da praia, com a densa espuma do mar a espraiar-se sobre o extenso areal, o cheiro intenso da maresia a invadir-me as narinas e o marulhar das ondas a morrer na praia, relembrei tudo o que vos acabei de contar…

Um mar de recordações. Um oceano de saudade.

Quito